Automatique

Cycle doré d’une traite sanguine

Jalon de duvet dentelle époussetée

Service sans avidité dure mollesse d’une dent tiraillée

Sans ce cervidé j’y aurais laissé la peau

D’un trop plein d’ornements naît la simple illusion d’un dortoir sans détour

Une porte

Fenêtre sans carreau

Un loup hurle à Saturne l’obscurité dehors la lumière dedans une rouge lune sifflote sans joie la mélopée funeste d’une journée gaspillée

Un petit coup d’éponge

Et frotte, frotte,

Demain n’est qu’un nouvel aujourd’hui

Bien épousseté, tout ratiboisé

Un petit coup d’éponge

Et voilà hier plié rangé dans un tiroir

Tout petit petit un monceau de mémoire

Pffuit

Source: James R. Eads